Todo es dinámico, todo puede suceder en un momento dado. La tos me sabe a ostras ensangrentadas y a desfiladero, así que no voy a malgastar energía en avergonzarme una vez más del lugar en que vivo, de esta ciudad de cobardes y miserables que vende buñuelos de viento y productos de temporada. Porque hoy hace muy buen día y ahora mi tos es lo primero. Cuando el sol se va poniendo me masturbo en el balcón y en un gesto como de escanciar sidra, sin afectaciones, eyaculo en una maceta de tréboles. Habrá quien crea que estoy haciendo literatura, pero no, sólo me vierto. Es decir: me masturbo en el balcón y eyaculo en una maceta de tréboles que sostengo con el pulgar hundido en la tierra fresca y todo eso, no hay más. El sol poniéndose es una licencia melancólica, pero se da todas las tardes. Termino despagado y con las sienes en Treblinka, medio triste medio electrizado, como un superviviente, como siempre ocurre cuando uno se corre en una maceta. Ni siquiera pretendo ser procaz. Hace tiempo que dejé de tener en cuenta a cualquier lector y todavía lo considero un triunfo. Más que un triunfo, la única opción. Que se muera cualquier lector, y el resto que me perdone. Me preguntan por mis cosas y apedreo mi tejado. Imagino que es una neurosis o un error de evaluación. Puede que una humildad de broma. Me abofeteo con las manos bien abiertas, pero ni a la de tres.